Lengua larga

Aquí estoy de nuevo

2010-07-29T19:31:00.000-07:00

No prometo nada. No prometo que sea por mucho tiempo. He perdido la regularidad y se me hace difícil encontrarla. Alguien me dijo que la vio por otros blogs amigos, pero muy seguido se nos escapa. La regularidad, quizá, sólo sea terreno femenino en el cual no deberíamos inmiscuirnos.

Presentaré en diferenetes post sensaciones que me causó el viaje por algunos pueblitos del Norte de nuestro país en el verano pasado. Hoy, revolví mi cuadernito de viaje y me dije: "vamos a lavarle la cara al blog".

La Quebrada acepta mastercard

"El médico le saca cuentas a las heridas"

Guillermo De Pósfay

Geografía debería enseñarse,

caminando los cerros;

la historia pre-colonial,

conversando con comunidades originarias,

visitando pucarás,

coqueando con tilcareños.

Pero soy turista,

soy gringo en mi tierra

(soy rubio en el Norte

y morocho en la 9 de julio);

lo que quiero saber

me lo venden,

lo que quieren decirme

me lo regalan.

Purma nos mira en verdes

(y no hay montes),

las coplas se garpan,

los cerros se alambran,

las salinas se llevan salarios

y los “gracias” se devalúan.

Pueblo de sofocante belleza,

calles de tierra monoviales

(angustia de veredas),

tímidas puertas de cardón

en casas de pirca y adobe,

y techos vulnerables

(al ojo porteño)

de cañas y barro.

La huída es angustiante

la marca de Purma

se compró un cerro

te guiña el ojo derecho

y te hace precio:

“los 7 colores por $100”.

Malvinas

2010-02-22T12:31:00.000-08:00

Sólo aclaro que esto no es mío, por si al que se lo tomé prestado lo reclama. Es que no recuerdo donde lo he leído.

¡Las Malvinas son Argentinas!
¿Y la Argentina de quién es?

La inseguridad, sus negocios y el “monopolio” del control represivo

2009-12-14T09:30:00.000-08:00

A “INSEGURO” NO SE LO LLEVARON PRESO

Ningún defensor del sistema capitalista saldrá jamás a anunciar su crisis o una crisis política derivada de esta otra, porque cualquier idea catastrófica generará una reducción en la demanda, en el consumo, en la inversión, por un temor (entendible) de la población a gastar. Se modifica entonces la propensión marginal al consumo y al ahorro (en general, del ingreso familiar, 20% se ahorra y 80% se gasta), la gente ahorrará lo más que pueda para afrontar la crisis con un colchón más inflado. Por consiguiente, el empresario (que había planificado su inversión según otros datos) tendrá un sobrante de productos. Mercancía que intentará colocar “cueste lo que cueste”.

¿Cómo lograr insertar esos productos que la gente no quiere comprar o no necesita? Aquí entran en el juego la publicidad y el marketing. Ese arte de “enchufarnos” aquello que no necesitamos, creándonos la necesidad y logrando que como zombis al otro día nos encontremos comprando el producto. Incluso hasta logrando la invención o modificación de hábitos culturales. En este sentido aparecen, por ejemplo, los celulares para los jóvenes y niños, abriendo un mercado laboral que tiempo atrás era limitado sólo para los adultos. Pero también entran en el juego, los medios de comunicación y los opinólogos de la farándula.

Datos que no son noticia: la manipulación de la información

Según datos del INDEC del 2006 (última actualización) del total de muertes en nuestro país el 30% fueron por enfermedades del sistema circulatorio, el 19% por tumores malignos, el 14% por enfermedades del sistema respiratorio y el 6,5% por causas externas entre las cuales los accidentes son el 5,3% mientras que “otros” es el 2,8 restante. Este “otros” se refiere a los homicidios dolosos, la noticia de cada día en los medios periodísticos de nuestro país. La Argentina (como muchos otros países) no ha actualizado sus datos sobre homicidios desde el 2007. Pero esta última estadística de la Dirección Nacional de Política Criminal es muy jugosa de analizar. Las muertes se calculan a nivel mundial en un promedio cada 100.000 habitantes. La Argentina tiene un promedio de 5,26 en homicidios dolosos (con intención) y 9,61 en homicidios culposos en hechos de tránsito (sin intención y en accidentes automovilísticos). Los datos de Estados Unidos son de 5,4 en homicidios dolosos. Honduras, 50. Sudáfrica, 38,6. Brasil, 25 (2006). Paraguay, 12 (2006). Venezuela, 45 (2006). Dinamarca, 0,79. España, 1,2 (2001). Es decir que la mayor cantidad de muertes en nuestro país se produce por enfermedades y por accidentes de tránsito (caso Pomar), ambos casos no son noticia. Además, nuestro promedio de asesinatos es similar al de Estados Unidos, mayor que el de los países europeos, pero mucho menor que el de Paraguay, Sudáfrica, Brasil, Venezuela. Este dato golpea los argumentos de sentido común referidos a “esto sólo pasa en Argentina”.

Es más que interesante desglosar los datos estadísticos de los homicidios en nuestro país. Del total de los homicidios en ocasión de robo, el 53% ocurre en la vía pública, el 29% en el domicilio particular, el 13% en los comercios y sólo el 1% en el interior de los automóviles. Contrariamente, el análisis periodístico superficial de las últimas semanas anunció que hay una escalada de homicidios en ocasión de robo de autos o motos: falso. Otro cálculo vibrante es que del total de asesinatos sólo el 22% ocurrió cuando se intentaba robar, o sea, la mayoría de las matanzas son por otras causas entre las cuales se cuentan conflictos familiares y ajustes de cuentas. El último dato del informe que llama la atención es el de las víctimas: el 93% civiles, el 1% policía en servicio y otro 1% policías fuera de servicio. Sin embargo, ha sido noticia en varias ocasiones, el alza de muertes de efectivos policiales, victimizando al aparato represivo cuando los datos reales son bajísimos.

Los números hablan por sí solos. ¿Ese “¡Nos están matando a todos!” de Mirtha L. tendrá como referencia las enfermedades cardiovasculares? ¿Esa declaración “si prendés la tele y muere gente todos los días. A mí no me interesa la Bolsa” de Susana G. tendrá que ver con los accidentes de tránsito? No, tiene que ver con un lobby, una armazón de terrorismo mediático impulsado desde los grupos de elites que los benefician de muchas formas: generan una parálisis en el pueblo (un estado de sitio implícito) que impide a la gente salir, conversar con el vecino, solidarizarse, organizarse, plantear soluciones para su clase; cambian el foco de la atención de la crisis económica (Susana lo dijo muy clarito “a mí no me interesa la Bolsa”) y la crisis política que ésta genera en los gobiernos de todos los países; abren nuevos mercados o resurgen mercados muertos por la mismísima crisis económica.

Beneficios económicos del terror

¿Cúal es la industria que crece de manera ininterrumpida (y silenciosa) llueva o truene? La industria de la seguridad privada y la tecnología al servicio de ésta. Las empresas de seguridad privada registran un promedio de crecimiento anual del 4% en forma sostenida, la compañía ADT de instalación de alarmas tuvo un incremento de ventas del 20% en el último año, la Cámara de Industrias Electrónicas, Luminotécnicas, Telecomunicaciones, Informática y Control Automático (Cadieel) vio incrementar la demanda de sus productos entre un 13 y un 15% (más de 450 millones de dólares). Entre lo que se ofrece en el mercado para combatir la supuesta “inseguridad” se encuentran: alarmas (generó una entrada de 1.700 millones de pesos), iluminación con detector de movimiento (6 millones de pesos), porteros eléctricos con visor (76 millones de pesos), blindaje de autos (40 millones de pesos), entre otros.

El Estado Nacional es cómplice de este negociado, porque permite la proliferación de un ejército paraestatal de “vigilancia privada”. De cada tres vigilantes no oficiales, hay uno oficial. Llegan a facturar 10 mil millones de pesos al año, la misma cifra que está planificada en el presupuesto 2010 para la Policía. Algunos se alarman porque el Estado ya no monopoliza el control de la represión y no puede competir contra la reproducción de la seguridad privada. Al Estado le sirve. Comparte el control de la fuerza con un grupo paraestatal que persigue los mismos objetivos: la división de clases, el sostenimiento de la clase burguesa en el poder y la represión de la clase trabajadora. Se dan una mano mutuamente. Una vez más queda al descubierto el rol de clase del Estado. Un modelo alternativo de sustitución del control represivo burgués, o sea, organizado por vecinos y trabajadores, no sería avalado bajo ningún punto de vista por el Estado.

Los negocios de la burguesía, fogoneados por los medios de comunicación masiva y por los ricos y famosos, tienen que ser denunciados como tal, como negociados, pero no tienen que distraernos del centro de la atención: la lucha por nuestras reivindicaciones de clase.

Fuentes:

Acumulación

2009-11-23T09:18:00.000-08:00

Es un reto

perturbar tu concentración

no importa si la lluvia

parte el sol en mil cristales

nadie lo consigue.

Sables ensangrentados

y catapultas con bolas de fuego

legiones enteras

disputándose territorios

en el escenario de tu autismo pasajero.

Desfallecemos intentándolo

ni los jazmines publicitando su aroma

ni los juncos saludando el andar

interrumpen tu sigilosa hipnosis.

Ni el sensacionalismo religioso

ni el cientificismo teórico

argumentan tu mudez.

En ocasiones mínimas

tu verborragia latente

se hace suspiro.

En el transcurrir (de acciones)

tu aguja marcará el máximo

ni el suave acariciar de los duraznos

ni la parafernalia de las cotorras

soportará tu crisis

tu ansiada explosión.

¿La cultura del trabajo?

2009-10-29T16:45:00.000-07:00

"El desarrolo económico no acentúa la divergencia de intereses abriendo las puertas al conflicto, por el contrario, el trabajo y la racionalidad aplicada a la búsqueda de ganancia, morigeran y hacen previsible la conducta, ocupan la energía en actividades productivas y alejan al hombre de tendencias políticas demagógicas".

Sebastián Etchemendy

En "Los fundamentos teóricos de los presidencialismos argentino y norteamericano: una comparación entre Alberdi y el Federalista"

?

2009-10-01T16:59:00.001-07:00

Dibujó un signo de interrogación

donde debería ir la boca

los ojos fulguraban

la napia era una guerra

pero el trazo se murió

se hizo rígido.

La mueca ausente

transformó todo en sombra.

Buscó el reflejo propio

pero el cristal

le devolvió sequía.

Quiso imitar sus labios

su comisura intrépida

no pasó de ser intento.

Corrigió un ojo

lo hizo pícaro

corrigió el pómulo

lo hizo abismal

encaneció sus barbas

abarató sus cejas.

Sin embargo,

simplemente,

la boca no apareció.

Dibujó un signo de pregunta

se lavó la cara

(con el agua de las inquietudes)

y se vistió de insensatez.

Por cuatro perras

2009-09-17T13:31:00.000-07:00

¡Poesía, señores! ¡Rock, señoras! Conocí a Neil Young and the crazy horse con su "Hey, hey, my, my" (rock'n roll will never die) a través de La Renga y su "hey, hey, my, my, el rock'n roll no morirá jamás". Mientras haya bandas como MAREA, coincido absolutamente.

Contigo me despeño sin saber a donde vamos
y que mis poemas se los coman los marranos.
Que mastiquen las piedras que duermen en mi paladar…

Si nos salen raices, tendremos que arrancarnos,
si no es suficiente, nos pondremos a espulgarnos,
que sean pa los cochinos nuestras liendres
miguitas de pan…

¡Vamos!

Se comerán los cerdos los sueños que no tuve,
que tuvieron ganas de follarse hasta las nubes
que saben que mi ventolera fue solo ladrar.

Saben que la razón ni me falta ni me asiste
y tengo corazón pa' que no te pongas triste.
Juntitos, no teniendo nada, sobra la mitad.

A bellota me saben los labios,
a mierda la boca y a barro las manos
cuando no nos vemos y al ladito estamos…
A bellota, de hocico en hocico,
de tanto dolernos, de meter el pico,
de no despiojarnos…

Lo que le sabe a humo, a mí me sabe a tierra
y aunque mis gruñíos los vendí por cuatro perras,
me queda un poco de tinta para emborronar.

Y apagar las colilllas en todos los recuerdos
que fueron semilla, pero ahora son crisantemos,
que esperan que envuelto en madera los vaya a besar.

A bellota me saben los labios...

Medio, fin

2009-08-30T19:48:00.000-07:00

Participé en pocos concursos literarios. Jamás había sido reconocido más que por mis compañeros de versos y metáforas hasta este sábado pasado. A continuación comparto con quienes me lean una obra que alcanzó una mención especial (aplauso, diploma y beso) en el "Certamen de Literatura Ituzaingó 2009" sobre cartas y correo.

Fuiste elemento de lucha,

el arma que ablandara

la coraza de la frialdad.

Fuiste la ayuda sistemática

que revolucionó la rigidez

de los sentidos.

Fuiste el medio más eficaz

para el fin más nítido,

para el acabar inacabable

del amor.

Fuiste tinta medieval,

hoy, teclado postmoderno,

fuiste origamis de palomas

hoy, bytes de panteras.

Tu fin,

aún, tu fin

es que rimen las almas.

17 de agosto

2009-08-14T18:46:00.000-07:00

José de San Martín tenía 6 años cuando se fue a España con su familia. Su padre había sido enviado por el gobierno de Buenos Aires a hacerse cargo de un batallón de voluntarios argentinos en las filas del ejército español. Regresó, luego de su instrucción escolar, su actuación militar destacada y su paso por Inglaterra, a los 23 años a la Argentina. Se puede decir que pasó fuera de su país los años de arraigo social y cultural más importantes en el hombre.

Su visita a Inglaterra lo acercó a la masonería y a las ideas del liberalismo económico (ni los Estados ni los reyes debían influenciar el comercio) que propició un enriquecimiento exuberante a las naciones imperialistas, en este caso, a Inglaterra. Allí estrategas político-militares planificaban la manera de expandir el imperio inglés a otros continentes. Uno de ellos –Thomas Maitland – se concentró en Latinoamérica (en época de Virreinatos españoles); ideó lo que después se conocería como el “Plan Maitland”:

Ganar el control de Buenos Aires;

Tomar posición en Mendoza;

Coordinar acciones con un ejército en Chile;

Cruzar los Andes;

Derrotar a los españoles y controlar Chile;

Continuar por mar a Perú;

Liberar al Perú;

La idea de la conquista inglesa del Perú era tan brillante como el oro y la plata de sus minas. Las pampas argentinas y las costas caribeñas en manos de los españoles no hacían más que actuar de alambrado para resguardar la riqueza del centro de Latinoamérica.

El gobierno de Buenos Aires se encontraba preocupado por la amenaza de avances de los “realistas”. Le encarga, entonces, a San Martín en su retorno la creación de un regimiento de defensa: nace Granaderos a caballo. El General se reúne con los opositores al Primer Triunvirato y organiza lo que se podría caratular como el primer golpe de estado argentino. Llevo a sus Granaderos a la plaza de Mayo en un clima convulsionado y presionó para que se renovara el poder político (tomó el control de Buenos Aires). Se encarga, luego, de la misión que llevaba adelante Belgrano en el Norte, pero no está de acuerdo con atacar Perú por allí. Se retira a pensar y organizar su estrategia en Mendoza. Sin el apoyo económico y logístico necesario (el que había pensado el inglés Maitland), coordina con los “criollos” Chilenos su entrada al país y la formación de un ejército, cruza la Cordillera, libera Chile de los españoles, continúa por mar a Perú y libera Perú. Esto que hoy resumo en humildes oraciones fueron 7 años de batallas, acuerdos y sangre derramada hasta proclamar la independencia de Perú en 1821.

Luego vino el título de Protector de Perú, porque se temía que los realistas intentaran la reconquista, el encuentro con Simón Bolívar (que estaba haciendo lo mismo que San Martín de arriba hacia abajo), la renuncia del General a continuar con la lucha y el ofrecimiento a Bolívar de todo su ejército, la indiferencia del gobierno de Buenos Aires para con el General por temor a su poder popular y el exilio y muerte en Europa (su vieja casa).

Un hombre apasionado por un ideal cuestionable, que no fue iluminado por la ninguna magia divina para cruzar los Andes ni por la patria de sus amores para realizar acciones heroicas. Pero un hombre apasionado al fin, que colaboró con la limpieza final de los residuos de monarquía en Latinoamérica, para dar lugar a un nuevo sistema político-económico.

Los ingleses no creyeron que fuera factible una incursión propia con motivo del Pan Maitland. San Martín no fue tampoco un enviado inglés al servicio de la corona. Aunque sí sirvió su actuación libertadora para terminar con un comercio monopólico y, de esta manera, pasar a un libre comercio (pero implícitamente también monopólico, porque el poder de la industrialización y el mayor comprador de materia prima era el imperio inglés). Esto ejemplifica la fuerza y la representatividad de las ideologías. San Martín no hablaba Inglés con los argentinos, pero favoreció, a través de sus hechos, a la expansión del imperialismo naciente.

Sensaciones

2009-08-11T13:50:00.000-07:00

¿En un mundo repleto de sensaciones, cuántos vivimos atentos para que no acaben esfumándose?

La ceniza descuidada del cigarrillo

2009-07-14T16:21:00.000-07:00

Esas ideas agrietadas sobre la superficie de su cara parecen dibujos de un artista que habría intentado bosquejar miles de caras. Mirada sabia, vigilada por un olfato amplio y sublime, sobre una base de labios finos que cierta vez usaban flequillo. La sabiduría, nótese nítidamente, comienza en sus ojos simples y se curva hacia arriba entre avenidas largas y bacheadas de sien a sien. Esta sapiencia toma la curva y patina en el brillante parquet encerado y austero de cabellos. Cae cansada sobre un colchón de blancas crines y se cobija en la nuca.

Cuando niño, catequistas, el cine y, por sobre todas las cosas, la televisión y sus poco originales y repetitivas parodias, me mostraron a un anciano barbudo de pelo largo y gris (cuyo nombre es sinónimo de “cuna”) dividiendo las aguas del mar con el poder de sus manos – poder que le había conferido el Todopoderoso. Esta imagen de la división de las aguas y la consiguiente aparición del fondo del mar siempre regresa alegóricamente a mis pensamientos cuando veo su cara. Más allá de las diferencias abismales, una es muy concreta: Moisés separó las aguas por horas, mientras que la cabellera del hombre de la ceniza ignorada quedó dividida en cierto tiempo y para siempre. Desde que mi memoria comenzó a funcionar con vestigios de razón, los datos que me ha mandado fueron de una calvicie orgánica, estructural y perdurable.

Esta es la historia del hombre de la ceniza soslayada. Apelo, a continuación, a algunos de aquellos que lo conocieron. ¿Han alguna vez observado, cual cirujano practicante, la manera en la que este ser fuma súbita e inconscientemente su cigarrillo? ¿Se han tomado el férreo trabajo que yo he hecho de notar su forma de sostenerlo deliberadamente entre los dedos, zarandeándolo de izquierda a derecha y prestándole la más mínima atención? Sus desechos jamás encuentran un refugio. La ceniza de los Benson and Hedget (u ocasionalmente Jockey Club) duermen hospitalariamente sobre sus camisas, pantalones, zapatos, baldosas. También suelen posarse sobre la mesa o el plato – lo cual no nota – y desprolijamente barre con su derecha (siendo que el pucho lo resguarda entre los nudillos del índice y medio zurdos). De la nada, suele aparecer una mano tosca y ajada para desagotar de cenizas el roble barnizado. Sin embargo, aunque aquí pensemos que este movimiento es parte de una actitud conciente, yo insisto en que se trata de un fugaz acto reflejo de su sistema nervioso incorporado a su cotidianeidad.

El hombre de la ceniza imperturbable poco se sonríe tiernamente, pero cada tanto lanza carcajadas como epílogo de alguna anécdota de su pasado campestre o de esa escuela idolatrada dónde él fue uno de los pocos que culminó el séptimo grado. También resplandece una media sonrisa, mezcla de recuerdo y picardía, cuando nos cuenta sobre su pasado gastronómico: el mozo de capital (el de la tragedia); y su pasado “intelectual-administrativo”: el secretario del ministro de economía en estadísticas agrestes. Ésta, su incursión en la política, obliga o fundamenta sus preferencias partidarias. Aunque nunca militó, defiende con uñas y dientes a un presidente populista del ’50, cuyos trajes militares excedían el talle XL y a un provinciano con complejo de inferioridad cuyas patillas enamoraron a los del ’90 y cuyo aparato reproductor demostró que seguía funcionando con el nacimiento de su tercer hijo después de haberle hecho cautelosamente el amor a treinta millones de argentinos en su segunda presidencia.

Renglones atrás hablé de un pasado gastronómico y una cuasi-tragedia. El hombre de la ceniza aletargada mantiene mitos acérrimos como buen anciano enamorado de un ayer que pasó, pero que él se esfuerza para que no pase. Y qué mejor manera de lograr que una historia se recuerde por los siglos de los siglos a través del linaje que convertirla en mito. Saliendo con los minutos contados del restaurante dónde trabajaba como mozo, el hombre de ceniza imperturbable cruzó la calle a la mitad de la cuadra sin tomar la precaución de mirar a los dos lados. Quién sabe en qué ocupados refugios de la mente se encontraban sus ideas. Una vez que la mitad de su cuerpo sobresalió por detrás de un automóvil, se topó de frente con un colectivo. No lo vio y paradójicamente, fue lo último que vio hasta abrir los ojos de hoy mirada sabia y encontrarse con un techo pulcro de luces blancas resplandecientes, tubos, cables y hombres de guardapolvo y estetoscopio. La califiqué de cuasi tragedia porque tuvo un final feliz que aún no tiene final. De hecho, parece tener la energía para continuar contando anécdotas y creando mitos. Como el del “hombre de los dos cumpleaños”. La explicación es la siguiente: al principio quiso cambiar deliberadamente la fecha de su cumpleaños porque (textuales palabras) “volvió a nacer” pero, luego, como no se lo permitieron, esto dio como resultado: ¡Festejar dos cumpleaños! El mito reside en la ignorancia casi eterna de los familiares de no saber cuándo verdaderamente nació.

Párrafo a parte debo dedicarle a su amada. Mujer, princesa provinciana, largos años menor que él y de una belleza virginal, como lo muestran fotos en blanco y negro, de peinetones y vestidos de copa ancha. Su diosa y reina, su diabla santa. Su todo, su nada. Su amor eterno. Su eterna amada. Su media parte y su plenitud. La mujer de la caricia constante y sonrisa angelical. La fabricante de francos, necios y narigones (aunque todo se puede arreglar). La luchadora incansable de altas batallas secretas. La autora de “¡Coman mierda!” con lo cual se iniciaba toda comilona. La artesana de Bagnacaudas excepcionales en el afán de mantener tradiciones familiares y la excusa perfecta para albergar a sus pichones ya alados. Siendo autora intelectual y material de banquetes sublimes, se adjudicaba la posibilidad de destrozar el presupuesto; razón por la cual el hombre de la ceniza imperturbable rezongaba eternamente. La mujer de la caricia constante entendía que los ceniceros inservibles no soportaban la ceniza de su hombre y, por tal, renunciaba a la idea de intentar convencerlo para que durmiera sus desechos en ellos. Quizá nunca haya pensado que no vería más esa ceniza. Quizá nunca se haya imaginado que el cigarrillo se seguiría prendiendo después de ella. Quizá siempre haya creído que tendría que aprender a extrañarlo. Aunque, quizá siempre haya sabido que la ceniza seguiría cayendo en el piso y ella no estaría para levantarla. Y los pichones volarían un poquito más, alejando fantasmas descalzos. Y la ceniza se quedaría en las baldosas de la cocina, debajo de la mesa, a los pies del hombre de los dos cumpleaños, creador de mitos y sabia mirada, cabellera austera y amplio olfato. Se quedaría allí esperando que la recoja. Esperándola.

Pajarillos

2009-06-14T12:31:00.000-07:00

Alto observo

pájaros viciosos;

tus sudores regresan,

(marea reincidente)

salpican enzimas

y se esfuman.

La rama del paraíso

soporta zoofilia;

tu veneno se inyecta,

(vacuna indecente)

contamina mis plaquetas

y coagula.

Hojas secas caen,

no resisten el sexo;

tu saliva se filtra,

(vodkaya prepotente)

permeabiliza mi hígado

y orino.

Teléfono raquítico,

se espantan los géneros;

tu garganta se afoniza,

(tanguero cumbiero)

otitis inesperada

y cuelgo.

25 DE MAYO

2009-05-22T15:16:00.000-07:00

Quisiera que se imaginaran un triángulo. Triángulo que podemos cortar con tres líneas horizontales. La punta se podría rellenar de Españoles (realistas), el espacio que le sigue con los criollos (hijos de españoles, nacidos en Argentina) que poseían tierras, el que le sigue con artesanos y pequeños propietarios de tierras y, por último, en la base, estarían los indígenas y esclavos africanos (trabajadores de las minas y el campo).
Por otro lado, quisiera que se imaginen un auto con dos volantes – el actualísimo doble comando. Si en un auto conducen dos personas, deberán ponerse de acuerdo para orientar sus objetivos. Imaginen a Cornelio Saavedra y a Mariano Moreno en ese auto.
La llamada Revolución de mayo es como tomar un picaporte de una puerta y abrirla. De tanto repetirlo (casi 200 reiteraciones) se vuelve una habituación, una rutina. Y usted vio que las rutinas, al ahorrar tiempo y energía, se hacen y listo. No se piensan.
En los festejos del 25 de mayo desfilan por las escuelas y programas de televisión aguateros, negros, damas criollas, mulatonas. ¡Simpatiquísimos! Es una mirada social, se podría decir. Una oportunidad para detenernos en las formas de vida de la época colonial. Ahora, son ¿distintas a las actuales? Por supuesto que sí en cuanto a su forma, pero de ninguna manera lo son en su estructura. El triángulo que les pedí que se imaginaran hoy sigue estando vivo, mantiene su estructura: una cima de empresarios y políticos ricos, un nivel medio-alto de pequeños empresarios y propietarios, un nivel medio de los que trabajan para ellos y la base del triángulo sostenida por los pobres.
La Revolución de mayo falló en romper con el orden colonial establecido, falló en desarmar las estructuras sociales, falló en ese revolver intrínseco en la palabra.
Aún puede seguir llamándose revolución porque hubo una transformación radical de las estructuras políticas. Se suplantó al régimen monárquico por una Primera Junta de gobierno de criollos. Allí Moreno Y Saavedra conducían el auto del que les hable. Uno (el más joven) quería meter quinta a fondo hacia los ideales de la Revolución francesa, el otro (el más viejo) quería ir despacito hacia la independencia económica de España, aunque sólo para cambiarla por una dependencia económica con Inglaterra: un nuevo monopolio. La gente reunida en las afueras del Cabildo no hicieron más que acelerar la caída del Virrey (símil 2001), pero después el orden fue perpetuado por un Saavedra que no quería más caos que esa limitada revolución. El doble comando termina tiempo más tarde con Moreno renunciando y partiendo hacia Europa, donde es envenenado, y los morenistas que quedaban en la Junta barridos por una movilización, de cantidades similares a las del 25 (se habla de cuatro mil personas), el 5 y 6 de abril de 1811, acarreados por Don Cornelio (casi anagrama de Don Corleone).

La vereda de hoy

2009-05-05T16:12:00.000-07:00

Y las fuerzas externas

bastardearon mi soberbia,

y el llanto de mi alma

expulsó a la muerte de mi vida,

y los caminos pisoteados

fueron crujientes hojas secas,

y el caparazón que te protegía
se resquebrajó con mi aliento,

y las decisiones tomadas

amarraron mi existencia,

y los garabatos de amor

intentaron ser obras de Arte,

y la desnaturalización de la vida

opacó al sentido común,

y la búsqueda de afecto

sentenció mi pubertad,

y en las calles de mi mente

dejaron baches mis ideales,

y el onanismo sombrío

cuestionó los mandamientos,

y la vereda de enfrente,

se tornó hoy mi vereda,

y tu boca entre paréntesis

se dejó encerrar por mis corchetes,

y la “y” de tantos versos

me piqueteó por explotada,

y las cercas que he saltado

se despreciaron en mis recuerdos.

Sobre héroes (ignorados) y tumbas (próximas)

2009-04-10T12:01:00.001-07:00

Escribo hoy para mis muertos

esos que no conocí

los que amé anacrónicamente

desde mi evolución.

Trasladándome a la ausencia

debatí el ver o hacer

entablé con decisión

críticas inenarrables.

El cerco que enceguece

me oscureció precozmente

el aguacero dio vida

desató vendas.

Se expandieron opiniones

se descubrieron los héroes

mitos populares

vientos que generan escalofríos.

Escribo hoy para esos muertos

que serán, que no conoceré

los inasibles;

allí donde quisiera estar,

mis uñas, al menos.

2 de abril

2009-03-29T15:09:00.001-07:00

Llegó a mis manos una revista publicada entre mayo del ’78 y diciembre del ’82. El nombre era “Nuestra soberanía”, de distribución gratuita, el director, el Coronel retirado Ernesto Müller y era el medio de difusión de la CONARDES (Confederación Argentina para la Defensa de la Soberanía). Recordemos que durante los años de circulación de esta revista en nuestro país se sucedían los hechos que más temor causaron a nuestra sociedad: la represión, secuestro, desaparición y tortura de personas en manos de la dictadura militar. Temor que aún hoy no se ha extinguido; temor que genera falta de participación ciudadana, falta de denuncia social y descreimiento en la política.

También ocurrió en ese contexto, el suceso más traumático con el que puede convivir una sociedad: una guerra. Muchos, desde lo patriótico o nacionalista, intentan transmitir que vivir una guerra o un hecho conflictivo con otro país debería llenarnos de orgullo. “Hay que defender lo nuestro”, “nuestra soberanía”, se dice. Aquí está el punto de contacto entre esa publicación y el sentimiento popular. Sentimiento que es influenciado cotidianamente por los medios de comunicación, la propaganda política y la educación acrítica. En la defensa de “lo nuestro” se esconde una ideología que apunta a poseer. Sentimiento que se torna peligroso cuando se habla de poseer el territorio, una nación, una persona, un arma.

Desde un punto de vista filosófico no poseemos nada. El planeta Tierra es patrimonio de la humanidad, o sea, es de todos. Alguien, en algún momento, nos hizo creer que el oro era valioso, que el dinero también lo es y que a cambio de eso él podría poseer lo que quisiera. No deberían existir las fronteras, los límites geográficos, los países y las banderas. Dicen que es para organizarnos, pero muy bien sabemos que hay otros intereses detrás de la división de naciones. La guerra, como la de Malvinas, es, entonces, la consecuencia negativa que sufre el pueblo por intereses (económicos, por ejemplo) que nada tienen que ver con el pueblo mismo.

El 2 de abril recordamos el comienzo de una guerra absurda. Recordamos, para no olvidar que amplios sectores de la sociedad celebraron en la Plaza de Mayo la toma por parte de la Argentina de las Islas Malvinas, cuando el presidente de facto Leopoldo Galtieri dijo: “si quieren venir que vengan” (como un barra brava). Y vinieron, y mataron a casi 200 soldados, pibes. No celebramos nada el 2 de abril. No fue un hecho heroico, fue una mentira. Fue la matanza indiscriminada en menos de un mes de personas de ambos sectores para quedarse con un territorio rico en petróleo (interés Inglés) y por mantenerse en el poder con el apoyo popular luego del fracaso del gobierno militar (interés argentino).

Esa revista con la que introduje el tema (“Nuestra Soberanía”), sumado a la propaganda política por radio y televisión, generaron el terreno propicio para que la sociedad argentina se manifestara a favor de la guerra. Leamos y escuchemos hoy críticamente para poder darnos cuenta de qué manera y para qué nos quieren manipular, qué terreno están creando, cuáles son los verdaderos intereses detrás de sus actos y qué nueva “guerra” se avecina.

Frase

2009-03-06T19:38:00.000-08:00

"Sangrando tinta, dejo la vida en una rima"

De Las pastillas del abuelo (banda de rock contemporanea)

No sé porque tuve ganas de compartir esta frase. Seguro que es porque me sentí super identificado, al recordar el proceso de escritura de mis primeras poesías; que rebalsaban en rimas consonantes ( hoy descartadas, obvio).

GANER Y PERDAR

2009-02-15T14:18:00.000-08:00

Por fin le gané a la poca constancia. Por fin le gané a mi alejamiento con los pensamientos explícitos. No pretendo un ensayo, quizá un relato o, simplemente, pensamientos puestos en orden al azar. Lo importante es que gané. Porque de eso se trata nuestra vida, nuestra existencia. Ganar o perder. Triunfar o ser derrotado (tomando la terminología bélica). ¿O no? Morir o vivir. Querer el retruco o irse al mazo. De eso se trata todo esto. De la victoria y los laureles o la derrota y la nada (el abandono).
Pensémoslo por un segundo. ¿No creerán que mi primer escrito después de mucho tiempo terminaría en una tan simple tésis de polos opuestos?
¿Cuánto más hay detrás de victorias y derrotas? Veamos, para ilustrar, la primera paradoja. A la victoria (visible como victoria en un contexto socio-cultural donde la mayoría lo aceptan como tal, sin criticar ninguna de las aristas que emergen de la consecuencia de la acción), le precede un conjunto de acciones, de frecuencias y de rutinas que acaban o se transforman en el mismísimo momento de la victoria. Entonces, debemos considerar la derrota (o muerte) de esa rutina. Había afirmado en la introducción que el ganar trae consigo laureles y las derrotas, nada. ¡Esto no es real! La victoria desemboca en la nada porque después de conseguido el objetivo (o las ¾ partes de él) nos quedamos con un vacío de acciones y de planificaciones, (aunque sí permanecen los recuerdos del duro trabajo que hicimos para lograrlo) momentos que nos hicieron sentir vivos, luchadores, idealistas. Cada hoja del laurel del collar que acaricia el cuello del triunfador se deberá atesorar como un recuerdo de los pasos que lo llevaron al éxito. Después se secan y se pueden reciclar para algún tuquito – donde resucitarán y serán efectivos en otra nueva victoria: la del cocinero que logró la receta y que se chuparan los dedos los comensales. Los laureles, ahora, se convertirán en aplausos para la salsa que vistió esa pasta exquisita.
La derrota (del latín diruptus, “roto”), por otro lado, cuando no mata, dicen, refuerza las potencialidades y enfoca al héroe anónimo en su objetivo primitivo. El héroe se convertirá, ahora, en un cazador prudente y sensato que irá por su presa, respetando (y recordando – absolutamente) su anterior caída. Seguramente algo se ha roto, pero esa rotura se puede enmendar o, mucho mejor, se puede generar el producto de cero, con una nueva raíz, prestando cautelosa atención a que aquella rotura que impidió el logro no se repita.
¿Quiere decir esto que tenemos que invertir los términos o que deberíamos cuidar la forma de expresarnos cuando nos referimos a ganar o perder? ¿Cuánto hay de cliché en “lo importante es competir”?
En el sexo, acabar es la victoria, pero (si mi hipótesis no es errada) es ampliamente más placentero – en cuanto a las sensaciones de las acciones en el durante – el intercambio de fluidos y sudores, la taquicardia compartida, la adrenalina (como sustancia hormonal, no como frase hecha relacionada con el peligro), el pensar que está pensando (en qué, en quién), el maratón de sangre corriendo por nuestros genitales. El durante. Las acciones que llevan a ese objetivo. “Acabar” es una derrota. Es la muerta del cosquilleo y es la terminación del disfrute eterno que buscan los tántricos, por ejemplo.

“- ¿Cuánto polvos te echaste?, le pregunta un amigo al
ganador del grupo.
-¡Tres!
-¡Qué hijo de puta!...”

¿Cómo “¡Qué hijo de puta!”? ¡Es un loser! ¡Es un muerto! ¡Es horrible! ¡Es una derrota echarse tres polvos con una mina en una noche! ¡No! ¡Son tres derrotas! Ese pseudo –ganador murió tres veces en una noche. Dejó que la diversión se le desparramara en un profiláctico tres veces y en ninguno de esos fallecimientos se le ocurrió pensar en lo bien que la estaba pasando cuando estaba vivo. La última vez que se sacó el preservativo debe haber premeditado las exactas palabras y la exacta entonación con la que diría “tres” al otro día ante la presencia de un amigo – o de cualquier espécimen masculino.
Los anglosajones no “bajan” de peso sino que “pierden” (lose) peso. Demostración de que el uso del lenguaje está totalmente relacionado con su herencia socio-cultural. Los vikingos “perdían” en sus tierras, porque se morían de hambre en esas tierras de origen asquerosamente infértiles. Descubrieron el Reino Unido, ganaron. Los invadió Roma, perdieron. Los expulsaron, ganaron. Los invadió Francia, perdieron y así interminablemente. La historia del origen de Incalaperra en una cáscara de nuez.

Todo se mide en infinitivos. Nuestras mentes están direccionadas hacia la terminación del verbo amar (ganar). Aunque no pensamos cuánto hay de la terminación del verbo ser (perder). Si ser es perder y amar, ganar, ¿cuánto de ser hay en amar y cuánto de amar hay en ser? ¿cuántas veces se pierde, ganando y se gana, perdiendo? No voy a terminar con afirmaciones para dejarles las ideas claras porque para eso están las religiones a piacere. Yo les dejo preguntas, para que haya algún atisbo de respuestas y éstas lleven a más preguntas. Algo así como los garabatos del dibujo de la victoria, sin dejar de perder en el intento por retratarla.

Si está

2009-01-25T05:20:00.000-08:00

No puedo dormir
por haber hecho la siesta
por haber sido pasivo
admirado la lluvia
que encierra
obliga
apura refugios
enfría
te eterna
deshidrata
ahuyenta
riega de calma
enferma de sosiego.

Sol
no aparezcas
no he descansado aún,
necesito reencontrarme
con las furias de mi inconsciente.

El cuervo

2009-01-01T14:43:00.000-08:00

Ni un centímetro de su rostro es europeo. Algunas arrugas comienzan a surgir en su frente y comisura. Eternamente bronceado y de cabellos poco acariciados por cremas de enjuague, cada mañana vaga por las veredas de mi barrio. De rasgos toscos y poco simétricos, mirada amarga y convencional, se esconde entre la multitud como hormiga en fila india.

Las voces del barrio susurran un apodo que le calza perfecto: el cuervo. Esta sutil denominación no coincide con lo macabro de la poética de Poe sino con una imagen representativa del ave. Ya ha aprendido a desembarazarse del remordimiento. Por las noches, su cabeza no pesa tanto como antes cuando la culpa no lo dejaba dormir. Cuatro chapas y ladrillos apilados al azar lo resguardan de las inclemencias del tiempo. “Cuidador” es la excusa oficial para sobrevivir en el baldío con un cartel de venta sempiterno.

No hay besos reservados para niños que quieran preservar el linaje. Ni caricias en la piel para amantes-compañeras. No se conocen padres, hermanos o nietos. No caminaron jamás junto a él figuras que soportaran una similar descripción física. Es lo que vemos de él, lo que nos muestra y lo que oculta. Una soledad caminante y un camino de soledades.

Lo he visto en el taller mecánico de Héctor pasar las horas, aunque no entienda el oficio y sólo sirva mate, rodeado de canes desprotegidos y poco pulcros. Ha hecho “changuitas” para distintos vecinos: entrar en sus casas materiales para la construcción (armado de carretilla y pala); pintar frentes de locales, casas y rejas; llenar volquetes de escombros; desagotar de ramas molestas a árboles frondosos. Sin embargo, los susurros barriales gritan que el cuervo hace “otros” trabajos, en la penumbra. Podríamos llamarlo “inteligencia estival”, es decir, la asidua observación de los movimientos específicos de una familia en la cotidianeidad particular de la época estival. Una inteligencia eficiente le indica al observador avezado cuándo ocurre un cambio en la conducta rutinaria; lo cual puede significar que la familia partió de vacaciones, por ejemplo. Hasta aquí, la labor de nuestra ave. A continuación, la venta de la información clandestina al mejor postor.

Esos susurros barriales desconfían del cuervo lo suficiente como para ofrecerle trabajar para ellos. Intentando, de esta manera, hacerse amigo del potencial enemigo. Intentando, de esta manera, ocupar al cuervo para agotar toda posibilidad de ocio. Intentando, además, de esta manera, amainar el pavor que causa su presencia (o su capacidad de acción), su andar impertérrito y la real ignorancia del origen de su recaudación monetaria.

Toon

2008-11-28T17:54:00.000-08:00

Tun, tun, tun, tun,
muevo, viene, muevo, viniendo
entra, sale, vuelve,
acompaño con amateurismo,
cuadriceps se involucran,
faringe entretenida.
Asamblea de sentidos, decide:
abandono temporal del horizontalismo,
aventura ecléctica
sobre charcos de ajedrez,
zapateo, salpicando sudor.

Tun, tun, tun,
Entra, filtro, sale, vuelve,
esqueleto desandando impaciencia,
aplacando huidas,
y otras hierbas.
Hombros surfeando olas de lírica,
delfines con uñas
batallas en tormentas de notas.

Tun, tun,
Oxígeno estomacal sonoro
En intentos de verbos gringos
Cordial llanto de cuerdas cromadas.

Tun,
La normalidad me descubre,
desnudo.

On the furg

2008-11-03T16:55:00.000-08:00

Se inundó
de carcajadas y timba,
de cerveza y humo,
de pueblo vivo.
Once abrigó
con sus sábanas rotas,
con sus abrazos tristes,
con su lodazal de cumbias.
El viajero vio
la hora anárquica,
la rutina fresca,
la vueltita feliz,
la resignación disfrazada,
la improvisación organizada,
contra tiranos,
contra plutocracias,
contra la abulia.
Merlo abrió

amplios sus brazos tuertos,
poco sus ojos mancos,
mucho su suerte lógica,
un tanto su voz callada
“Truco” gritó
entre nubes voladoras
entre tetras generosos

ente Gokúes y rock
entre un observador.

(Que se moría por retrucar)